Oh les beaux jours..

Ils avaient onze ans. Onze minuscules années derrière eux et ils se prennaient pour des rois, des grands, mais plus pour des enfants. Ca, jamais! Ils étaient toujours deux, l'un à côté de l'autre sur leur quatre roues avec leurs genoux rougis par les chutes et les paumes bien amochées. Pourtant, ça les f'sait marrer,.. surtout lui, qui voulait toujours aller plus haut, plus vite, plus beau. Son modèle n'était pas bien loin, il les observait toujours un peu du coin de l'oeil en s'tapant la tête de la main. Putain, c'qu'ils étaient cons avec leur envie d'être grands et leur dent en moins.. Et puis il s'est mis à pleuvoir de ces cordes! L'eau s'abatait en long filet sur le bitume brûlant, dans un bruit étourdissant: Leurs grands éclats de rire se mélaient au son de l'averse. Des goutelettes bleues coulaient de plus en plus sur son visage. Bleu électrique, si vous aviez vu ça! Parce qu'à onze ans, on croit que se peindre les cheveux à la bombe, ça tient à la vie à la mort. Pour toujours, comme leurs sourires et leurs rêves d'enfants.

Ca sentait bon l'odeur de la pluie un jour chaud d'été, c'était une belle journée..