Gris.

Elle avance, avec peine, sur les mégots qui pavent l’entrée : un pas, un autre, l’un après l’autre. Ses chaussures d’été s’enfoncent dans le bitume, elle courbe le dos, entre. La lumière l’aveugle. Sur tous les murs, à tous les angles, dans tous les sens, des flèches. Si elle ne connaissait pas par cœur le chemin, elle se sentirait perdue dans cette vaste entrée, avec toutes ces portes fermées, ces escaliers, toutes ces chaises alignées,  et ces gens assis, absents, qui ne disent rien. Pas un mot. Autour, c’est l’enfer : des sons interrompus, des phrases brisées et des milliers de questions, amputées, résonnent. Elle entend tout, mais tout à moitié. Son dos se courbe un peu plus, elle regarde ses pieds, blancs. Blancs comme le sol qui la retient et les murs qui l’écrasent. Blancs comme les fantômes pressant leurs chariots dans l’immensité des couloirs. Toujours le même décor. Des plantes artificielles qui ne meurent jamais, elles. Les portes défilent, les numéros. Elle en ouvre une, pas vraiment au hasard ; ça pue le médicament.